Al final nos enseñan a pensar que todo es eterno, quizás por el miedo que tenemos a la muerte, a lo pasado y no lo venidero. Por veces pienso que todo es mentira, que la vida se dedica a ser un conjunto de sucesos sin aparente casualidad destinados a comerse a besos, atravesar muros y morirse en un estallido cómplice de tus duras idas, no venidas.
No os mentiré otra vez, pero mismo ordenador al igual que misma ubicación, me estoy pasando del límite establecido anteriormente sobre las pautas rectas de mi libreta. Año y medio, año? uno para ser exactos siendo descorteses.
Puta cortesía, que aun que en la vida me la pasé por el forro la tengo tan presente como obligatoria. Un cigarro, una copa, una cerveza (que ya ni me entra) un ya nos vemos que esconde hipocresía escrito en la frente. Sin ti, mi héroe, nada sería una piedra en el camino, un obstáculo uniforme parado en el medio del paseo para hacerme tropezar una y otra vez en la misma piedra, siendo incomngruencia, o sarcasmo, por que aun que fuese distinta me la hubiese tirado igual, en el pasillo, salón, cocina, aclaro que el baño es privado, que más me duele a mi que es donde cago.
Es tarde, no soy Bukowski, no estoy tan sola, pero las sábanas las moja quien dice ser mi marido, me dolería no estar
Burenas noches.
